DELIT DE POESIE - recueil_ombromanie

collage intégral

noreply@ (Kti) — Fri, 28 Mar 2008 18:27:39 +0100

Une critique de Patrice Maltaverne

noreply@ (Kti) — Sat, 01 Mar 2008 19:03:03 +0100

« OMBROMANIE », de Cathy GARCIA

Comme c’est à la mode en ce moment, parlons-en, de la poésie féminine ! Le problème est que celle-ci manque de tranquillité. Alors, comme ce sont surtout eux, les discours empesés d’égalitarisme pieux et de lâcheté inimitable qui détonnent dans le paysage actuel, on sera d’autant plus tenté de passer sous silence les quelques textes composant « Ombromanie », pour ne pas déranger le sommeil des injustes.
Eh bien moi, je n’ai pas envie d’obéir à cette injonction facile, même si ma chronique, je le sais, se perdra à coup sûr dans le néant des écritures undergrund.
Cathy Garcia, par ailleurs créatrice de la revue « Nouveaux délits »[1] réussit, tout au long de ces dix sept poèmes en vers libres, à faire parler la vraie révolte, celle qui hélas, faute de pouvoir s’exprimer avec suffisamment de force pour être entendue, faute d’avoir pu identifier clairement le cœur de sa cible, se retourne contre elle-même : « appelez-moi donc stupide », « pathétique est mon nom ».
Les titres des textes composant « Ombromanie » sont déjà tout un poème, qu’ils soient caractérisés par la présence de néologismes, de jeux de mots : « Nasarde », « Aéropère », « Gallimafrée », « Pan urge !», par des énoncés lapidaires « Je n’irai même pas cracher sur vos tombes », « La collection automne-hiver sera terrible », ou encore par des titres d’albums du genre techno metal : « Last call / Before K-O », « Last rung / Burn the ladders ».
La description des violences, réelles ou imaginées, est continuelle dans cette apocalypse, comme s’il fallait conjurer le silence, bien plus effroyable, par de la folle agressivité qui s’exprime à travers une série d’images sans cesse renouvelées : « crever les temples ennemis / sortir leurs viscères / la bile le sang / produire toujours plus / de matière fécale / pour les étouffer ».
Les instruments de torture pleuvent de partout : seringues, serre-gorge, flèches, coups de poings, de couteaux, de ciseaux, poison etc.
C’est que, plus le temps passe, plus, en revanche, les armes de résistance paraissent élimées, face au raffinement de l’automutilation planétaire. Ainsi, l’âge des désillusions arrive tout naturellement : « et moi la ravie du ravi / je broute / au petit malheur / je cueille glane / plume effeuille / dans les champs utopiques / du sursis volé / à ceux qui croient / maîtriser ».
A la fin du recueil, l’ennemi, « ce besoin compulsif de faire d’avoir toujours plus toujours mieux », se montre en plein jour, même s’il demeure intouchable, car bien sûr, les pouvoirs en place et le monde du travail inculquent avec sadisme aux esprits fantasme de la réussite matérielle et culte de la performance auxquels ne peut s’opposer qu’une soif de justice, bien oubliée aujourd’hui.
Face à ce constat implacable, certains pisse-froid de service, qui n’aiment pas à être pris en flagrant délit d’absence de raison, ne manqueront pas de qualifier la poésie de Cathy Garcia d’exagérément noire, comme tend à le suggérer le titre du recueil.
Tout d’abord, je répondrai à ceux là que ces poèmes exagèrent surtout la vie, à travers leurs vers souvent courts, vite découpés, leurs fréquents passages en énumérations exclamatives : « chimique / métabolique / lunaison / feu ! ».
Enfin je leur ferai remarquer, à ces (trop) sages, qu’il n’y a pas dans ces mots là de manque de cœur. Voilà pourquoi la femme finit par devenir chienne, « animal / est le cœur / seule la raison / est froide », tout simplement pour transformer son impuissance à changer les choses en débordement d’énergie pure.
Après de telles preuves d’amour, pourquoi irait-on lui jeter la pierre de l’indifférence ?

Patrice MALTAVERNE

OMBROMANIE Editions ENCRES VIVES, Collection Encres blanches, 2 allée des Allobroges 31770 COLOMIERS, 6,10 €

[1] Revue Nouveaux délits, http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/

Vient de paraître chez Encres Vives

noreply@ (Kti) — Sat, 22 Dec 2007 14:20:00 +0100

16 poèmes dont :

COMME UNE CHIENNE

noreply@ (Kti) — Mon, 02 Oct 2006 00:15:00 +0200

comme une chienne
qui marche sous la pluie
une légère fièvre
et le poil qui luit

comme une chienne
que seul le vent siffle
sans instinct de meute
ni collier à ronger

comme une chienne
errante dans une ville grise
sous les ombres dominantes
qui ont liquidé le ciel

cette chienne
à talon cassé
qui verse
sur les trottoirs
sa menstruation
quotidienne

cette chienne
qui a trop vu de combats
qui ne flaire plus rien
que l’odeur de tes pas

tes enjambées de nuit dans la tiédeur de l’absence
la périphérie humide de nos ombres en souffrance

et j’aboie
et j’aboie
et les hommes frappent

ANIMA(L)

noreply@ (Kti) — Fri, 29 Sep 2006 21:30:00 +0200

je suis un animal
qui s’est trompé d’enveloppe
une bonne bête sauvage
roulure d’humus de vent
d’épines et de lune

un animal
qui ne souffre l’humain
que contre tout contre
lové roulé entremêlé

un animal
qui tient entre ses pattes
une tête pensante
qui lui cause
grave tourment

des blessures empuanties
dites existentielles

animal
est le cœur
seule la raison
est froide

je suis un animal à deux griffes
de s’en retourner
sauvage

folle dira t-on mais que m’importe le dit

je suis juste un animal.

GALIMAFRÉE

noreply@ (Kti) — Wed, 27 Sep 2006 19:30:00 +0200

excentricités du ver
pour échapper au compresseur
éclater la trame des jours
conventionnés

aiguille toxine camisole
chimique spectre cataleptique
affaissement confirmé

des poulpes noirs
collent des ventouses
sur les bouches
étouffent
brûlent

des insectes
à carapaces molles
escaladent les vertèbres
mordent la nuque
mastiquent les yeux

ordures
insanités
et ça grouille ça rampe
ça s’amuse d’un rien

les pendules dépressives
se pendent
mais le temps impassible
nous fait en souriant

un gros doigt
de pourceau

NASARDE

noreply@ (Kti) — Fri, 15 Sep 2006 21:20:00 +0200

Le fiel gicle
des goules trop avides
l’appétit d’illusions
cagoule la rancœur
jusqu’à ce que gorge
crache cendre

quand le désir se fait
marionnettiste
qu’il décervelle
rend docile
jusqu’à la nausée
ne reste alors que le rire
pour diluer de vains tourments

rire de soi
de se voir
tourner comme fauve
vexé mais affamé
autour d’un butin
déjà faisandé

rire de cette absolue naïveté

courir après la queue
d’un bébé de chimère
tourner en rond
se la mordre
jusqu’au sang
plus loin encore
et ficher l’orgueil
plus bas que terre
il repoussera

appelez-moi donc stupide

savoir lâcher
ce que l’on ne tient pas
ne tiendra jamais

nous partageons
de toute façon
le même air
plus ou moins vicié
le même cercle
plus ou moins vicieux

le vent se joue du vent
j’ai joué bien avant

c’est ce qu’on appelle
une leçon

DÉBARRASSEZ-MOI!

noreply@ (Kti) — Fri, 15 Sep 2006 01:05:00 +0200

grains de beauté
sur le voûté
de l’occident
je dessine des signaux
sur le gravier

évadée des grands déclins pâles
dessous les noirceurs
fléchées de boues
je me remorque

CO-AGITATION

noreply@ (Kti) — Fri, 15 Sep 2006 00:45:00 +0200

Le mal d’être là où l’on ne veut pas
Celui d’être et de n’y être pas

Mon cœur s’accoutume au poison
sans cela il y aurait rejet
d’organe
refus de vivre

l’esprit enjugué à la pensée
tourne continûment
comme mulet à la noria
mais le puits est sec

la pensée pénitentielle
condamne encore
et encore
enchaîne les mains
entrave l’espoir

contorsion
constriction
le nœud coulant
la pensée pythone
s’empoisonne
à son propre fumet

dans la pénombre
elle touille
touille encore
chaudronnée de lavure
crachats porracés

La pensée malgré ses airs
de chattemite
reste une marchande d’orviétan
coupé de chagrin

du plaisir
nous laisse à peine
une lèche
à tremper dans le rêche
de la déveine

l’amour a beau s’agriffer
il va comme le temps
qui nous est alloué

diminuendo
sempre diminuendo

et les mouches s’agglutinent
dansent comme devadâsî
sur nos cadavres en sursis

AUTODAFÉ

noreply@ (Kti) — Fri, 15 Sep 2006 00:35:00 +0200

la glace des miroirs fond sous mon regard
devient grand fleuve noir
j’ai cru m’y voir
me suis haïe

perfection comme cible
je dévore mes flèches l’une après l’autre
recrache les pointes que d’autres
sniffent ou s’implantent

pathétique est mon nom

toute identité ne peut être qu’usurpée
une prétention un fantasme
parfois fanatique

j’ai vu les œufs couvés sous la cendre
d’où naissent lucioles létales papillons sans ailes
ou peut-être juste des chenilles
rouges

j’ai jeté il y a longtemps veste par dessus épaule
marché sur les routes devenus sentiers
obscurs

j’ai bu il y a longtemps
à la dernière source la dernière goutte
et je crois bien qu’elle avait un goût
de sel

et si aujourd’hui porte un nom
on ne m’en a rien dit

les reflets sont sans issue
seulement l’écho de l’écho
du silence qui m’a précédée.