Quand l'heure n'est pas à la poésie

Quand les gosses t’appellent monsieur tu es vraiment foutu, tu es devenu ça.
Les vieux sont laids. Les vieux puent. Les vieux n’écoutent plus. Les vieux ne pensent plus. Les vieux ne baisent plus. Ils nous montrent la sale gueule de la mort. Les vieux tatoués, leurs tatouages ne leur survivront pas.
À quoi rêvent les vieux. Les vieux ne parlent plus. Les vieux sont des guerriers en poste avancé dans l’atelier du vivant. Ils expérimentent la dernière étape d’une compression.
Un poète dirait qu’ils oeuvrent pour le sort de l’univers, qu’ils sont les piliers de son expansion. Mais les vieux n’écoutent plus les poètes.
Il n’y a que les poètes qui écoutent les poètes. Et qui savent à quelle part d’absolu ils se plient. Et qui savent aussi ce qu’il en coûte à celui qui soutire des vagissements à la nuit déprimée. Quand l’heure n’est pas à la poésie.
(inédit-©sastre 2007)

Lieu du larcin : site de Marc Sastre à découvrir absolument http://marcsastre.wordpress.com